Ich setze mich
von einem Stammtisch
zum Anderen.
Die Sonne
geht auf.
Die Sonne
geht unter.
Es sind immer
die gleichen Lügen.
Als hätten wir sie,
wie ein Gedicht,
auswendig
gelernt.
Sonnenaufgang.
Sonnenuntergang.
Monat: Februar 2023
HORRORNACHT
MHH
KMT-STATION 79
Ich fühle mich,
wegen der engen Manschette
des Blutdruckgeräts
am linken Arm,
ans schweißnasse Bett
gefesselt
und meine ganzen Innereien
drehen sich,
wie sich zu Hause
unsere Wäsche
in Mamas Waschmaschine
drehen.
Die Schlaftablette
ist im langen Brechbeutel
unterm dicken Brei
vergraben.
Die Nacht wird lang.
LEBENSLÄNGLICH
Aus den Schornsteinen
hoher Nachbarhäuser
steigen
allessehende
Augen.
Schwarze Bäume
schütteln sich
am Giebelfenster.
Als wollten sie sich
von ihren eisernen Ketten
befreien.
Mein Kopf
bleibt
das Gefängnis
eines Schmerzes,
das Lebenslänglich
bekam.
LETZTE ALPTRÄUME
Ein letzter Alptraum
an ihrem Lebensende:
Ihre ganze persönliche Post
wandelt sich
zu windschiefen Brieftürmen,
die immer weiter
wachsen
und wachsen.
Ein letzter Alptraum
an ihrem Lebensende:
Ihr ganzes Hab und Gut
wandeln sich
zu windschiefen Mülltürmen,
die immer weiter
wachsen
und wachsen
und
wachsen.