Vielleicht geh’n sie wieder raus,
wenn sie keinen Tropfen spüren.
Vielleicht sitzen Mann und Maus
still in ihrem alten Haus,
um die Suppe sanft zu rühren.
Himmel atmen tiefes Grau.
Blätter wirbeln auf den Wegen.
Küsse, wie Sandpapier rau,
von so mancher schönen Frau,
bleiben letzter Trost im Leben.
